Белые ночи, чёрные сердца

В отчаянии Anya идет к Zhenya. Та открывает дверь студии, и ее лицо – испуганное, растерянное. «Анька... я не знала... прости...», – начинает она, но Anya останавливает ее, кладя палец на ее губы. «Не говори», – шепчет Anya. И потом, не раздумывая, целует Zhenya.

Поцелуй – отчаянный, жадный, полный всех накопившихся эмоций. Anya цепляется за Zhenya, как утопающий за соломинку. Она чувствует, как Zhenya сначала напрягается, а потом отвечает на поцелуй, обнимая Anya, прижимая к себе. Их руки разъезжаются по телам, сорывая одежду, как ненужную оболочку. Anya чувствует кожу Zhenya под своими ладонями – горячую, шелковистую. Чувствует ее запах – жасмин и краски, ее вкус – сладкий и терпкий одновременно.

Они падают на пол среди холстов и кистей. Студия кружится вокруг Anya, сливаются краски и тени. «Zhenya», – шепчет она, и имя горит на губах. «Анька», – отвечает Zhenya, и в ее голосе – тот же огонь, та же отчаянная нужда.

Всё происходит как в бреду. Прикосновения, поцелуи, стоны – всё сливается в один поток чувства. Anya не думает о семье, о долге, о страхе. Она просто существует в этом моменте, в этом слиянии душ и тел. «Я люблю тебя», – шепчет она, и Zhenya отвечает: «Я тоже. Всегда».

Потом, когда они лежат обессиленные на полу, покрытые потной и красками, Anya чувствует, как реальность возвращается. Холодок пробирает кожу. «Что мы наделали?», – думает она, глядя в потолок. Рядом Zhenya дышит тяжело, ее волосы – огненный буйство на белом холсте. «Мы не можем так», – говорит Anya, садясь и подбирая свою одежду. «Мы не можем».

Zhenya садится рядом, накрываясь скомканной рубашкой. «Почему? – спрашивает она, и в ее глазах – боль и непонимание. – Почему мы не можем любить друг друга?»

Anya не знает, что ответить. Она одевается в тишине, чувствуя, как каждый стежок на одежде – это еще один гвоздь в гроб их любви. «Прости», – говорит она, уже у двери. «Прости, что я пришла. Прости, что я...» Она не заканчивает. Выходит из студии, не оглядываясь. Слезы снова текут по ее лицу, но сейчас они – не только от счастья, но и от горечи расставания.

Дома Anya пишет в дневнике. Слова – тяжелые, как камни. «Сегодня я была с Zhenya. Мы... были близки. Так близки, как никогда раньше. Я чувствовала каждую клеточку ее тела, каждую мысль в ее голове. Это было счастье. Чистое, ослепительное счастье. Но потом... потом я испугалась. Испугалась той свободы, которую она мне предлагает. Испугалась потерять все, что у меня есть. Хотя, что у меня есть? Ложь? Притворство? Жизнь в клетке из золотых украшений и семейных обязанностей?»

Она делает паузу, облизывая сухие губы. В комнате – полумрак, только луна светит в окно, холодная и равнодушная.

«Zhenya права. Почему мы не можем любить друг друга? Почему любовь должна быть запретной? Почему я должна выбирать между семьей и счастьем?» Вопросы висят в воздухе, не находя ответа. Anya чувствует, как внутри растет волна отчаяния. «У меня есть неделя. Неделя, чтобы решить: быть собой или стать кем-то другим. Неделя, чтобы выбрать между Zhenya и семьей. Между любовью и долгом. Между жизнью и... существованием».

Она закрывает дневник, прячет его под кровать. В зеркале – ее лицо, бледное, с кругами под глазами. Но в глазах – уже не только страх. Там – решимость. «Я должна выбрать», – думает Anya. – «И я выберу». Но как? Как сделать этот выбор, когда сердце рвется на части?

Anya проводит следующие дни в муках выбора. Каждый час – как год. Она ходит на работу, выполняет свои обязанности, но мысли постоянно возвращаются к Zhenya, к тому дню в студии, к их поцелую, к их слиянию. «Я должна выбрать», – думает она постоянно. – «Выбрать себя или их». Но каждый раз, когда она представляет себе разговор с матерью, с отцом, руки начинают дрожать, а в горле встает ком.

Она не видится с Zhenya, не отвечает на ее сообщения. «Прости, – пишет Zhenya. – Прости, что я тебя тороплю. Прости, что я не даю тебе выбрать. Я просто... люблю тебя». Эти сообщения – еще один гвоздь в сердце Anya. Она хочет написать: «Я тоже тебя люблю. Я всегда тебя любила». Но не может. Слова не идут из горла, как будто язык парализован страхом.

Наступает последний день. Утро. Anya просыпается рано, в комнате еще серо. Она идет к окну, смотрит на Петербург, на Неву, на белую ночь, которая уже начинает бледнеть, сдаваясь утреннему свету. «Сегодня», – думает Anya. – «Сегодня я должна сказать им».

Она идет к родителям. Они сидят на кухне, пьют кофе, разговаривают о пустяках. «Мама, папа, – начинает Anya, и ее голос дрожит. – Я... я не могу выйти за Андрея. Я не могу жить так, как вы хотите. Я... я люблю Zhenya. Я люблю женщину».

Мать роняет чашку. Кофе расплывается по столу, как кровь. «Что? – шепчет она. – Что ты сказала?» Отец молчит, но его лицо становится каменным. «Ты... ты не можешь», – говорит он, и в его голосе – не гнев, а разочарование. «Это противоестественно. Это... это не жизнь».

Anya стоит, опустив голову. Слезы текут по ее щекам, но она не чувствует боли. Она чувствует только облегчение. «Это моя жизнь, – отвечает она. – И я хочу прожить ее со Зhenya. Простите меня, если можете. Если нет... я пойму».

Она уходит из квартиры, не оглядываясь. На улице – солнце, тепло, запах весны. Anya идет к Zhenya, чувствуя, как с каждым шагом страх уходит, а на его место приходит свобода. Свобода быть собой. Свобода любить.

Zhenya открывает дверь, и в ее глазах – страх и надежда. «Ты... ты пришла», – шепчет она. Anya кивает. «Я выбрала, – говорит она. – Я выбрала тебя». Они обнимаются, и в этом объятье – весь мир. Плач Zhenya мокрыми от слез, но в них – счастье. «Я люблю тебя, Анька», – шепчет она. «Я тоже», – отвечает Anya. «Всегда».

Вечером они сидят на балконе Zhenya, глядя, как белая ночь медленно сгорает, сменяясь рассветом. В руках Anya – блокнот. Она пишет последнюю запись.

«Сегодня я сделала выбор. Я выбрала любовь. Я выбрала Zhenya. Я выбрала себя. Это был самый страшный и самый счастливый день в моей жизни. Я не знаю, что будет дальше. Не знаю, примут ли меня родители, примет ли общество. Но я знаю, что я не одна. Я знаю, что рядом со мной – Zhenya. Моя любовь. Моя свобода. Мое счастье.

Белые ночи заканчиваются. Но для нас – только начинается. Начинается жизнь, полная любви, света, тепла. Жизнь, которую мы построим сами. Без условий, без рамок. Только мы. Только наша любовь.

Я не боюсь больше. Я свободна. Я люблю. И это – единственное, что важно».

Anya закрывает блокнот, кладет его на колени. Zhenya, сидящая рядом, берет ее за руку. «Ты уверена? – спрашивает она тихо. – Уверена, что хочешь быть со мной?»

Anya улыбается. Улыбка – светлая, свободная. «Я никогда не была так уверена в чем-то, – отвечает она. – Я люблю тебя, Zhenya. Всегда, всю жизнь».

Они смотрят, как на горизонте появляется первое солнце, золотое и яркое. Белая ночь кончилась, но их любовь – только начинается. Начинается новая жизнь. Жизнь, в которой они будут вместе. Вместе навсегда.